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A ciencia cierta no se conoce cuándo fue la primera vez que alguien golpeó un bidón con esa rabia alegre, pero si uno se para en las esquinas de Montevideo o Buenos Aires hacia finales del siglo XIX, puede casi oler el polvo, el sudor y la tinta de los periódicos satíricos que daban vida a aquellas primeras agrupaciones. No nació en un conservatorio, ni bajo la batuta de un director con frac; nació en el barro, en los carnavales populares donde la gente común necesitaba reírse de los poderosos, burlarse de la política y, sobre todo, sentirse parte de algo más grande que su propia miseria diaria.

Con el tiempo, esos grupos dejaron de ser simples comparsas desordenadas para convertirse en verdaderas orquestas de calle, aunque sin violines ni pianos. La percusión tomó el mando absoluto. El bombo, el redoblante y los platillos dejaron de ser solo instrumentos para convertirse en el corazón latiente de la murga. Quien haya visto ensayar a una murga sabe que no se trata solo de tocar bien, sino de respirar al unísono. Hay una disciplina espartana detrás de esa aparente espontaneidad festiva.

La evolución del estilo fue lenta, como todo lo que tiene raíces profundas. En las primeras décadas del siglo XX, la murga ya tenía su propia identidad, diferenciándose claramente de sus primas lejanas. Las letras ganaron peso específico. Ya no eran solo coplas graciosas; se volvieron crónicas sociales, denuncias poéticas, historias de barrio contadas con metáforas afiladas. El "cuplé" final, ese momento cumbre donde se resume el espectáculo, se convirtió en el espacio sagrado para la reflexión.

La murga no pide permiso, ocupa el espacio. Y en ese ocupar, en ese llenar la noche con voces que tiemblan de emoción y tambores que retumban en el pecho, reside su verdadera historia: no escrita en partituras inmaculadas, sino grabada en la memoria colectiva de quienes entienden que la música, cuando es honesta, es la mejor forma de contar la verdad.

Esa voz colectiva, esa estética del desgarro y la ironía, no se quedó confinada a las tablas de los teatros de verano ni a las plazas empedradas. Se filtró, como el agua en la tierra seca, hacia otras expresiones artísticas que buscaban algo más que belleza formal: buscaban verdad. En la literatura, especialmente en la narrativa rioplatense, la murga dejó una huella indeleble.

En el ámbito de la moda, la influencia es quizás la más visible y, a veces, la más malinterpretada. Lo que nació como necesidad —confeccionar trajes con retazos, lentejuelas recuperadas, telas brillantes de bajo costo transformadas en oro visual— se ha convertido en una declaración de estilo. Diseñadores independientes y hasta grandes casas de moda han bebido de esa estética del "brillo pobre", esa capacidad de hacer mucho con poco. La paleta de colores intensos, el exageración de los accesorios, la mezcla de texturas que chocan y armonizan a la vez, reflejan una filosofía de vida: la ostentación como acto de rebeldía y dignidad.

Pero quizás donde la simbiosis es más profunda es en la música misma. Otros géneros han intentado apropiarse de la energía murguera, a veces con éxito, otras con resultados forzados. El rock nacional, el tango electrónico y hasta el hip hop local han incorporado la percusión murguera, esos redobles secos y esos platillos que cortan el aire, para dotar a sus canciones de una urgencia rítmica nueva. Artistas urbanos samplean las voces corales, esas armonías abiertas y potentes, para crear bases que resuenan con una autoridad ancestral. Sin embargo, la verdadera influencia no está en la copia técnica, sino en la actitud. La murga legitimó la idea de que la música popular debe tener contenido, mensaje y compromiso. Ha inspirado a nuevas generaciones de músicos a no tener miedo de ser políticos, de ser poéticos, de ser ridículos si es necesario para llegar a la verdad.

Si uno se acerca a una batería de murga, lo primero que golpea no es la vista, sino el estómago